Hacia las primeras luces

Tus zapatos mojados huyen

Como si el alto el fuego de la noche pudiese con ellos,

vasallos de un desconsuelo ancestral.

Envejeces como el invierno precipitándose

Hacia las primeras luces de su muerte

Y las lluvias que dejan ese olor a humedad,

Mientras duermes distraída y desnuda,

Exiliada del ruido de las fronteras y el trabajo.