Fragmentos

Fragmentos de ojos y de casas

cruzan este invierno de afuera a dentro,

como un grito desesperado contra si mismo.

Salen de los relojes horas muertas

como sonámbulos golpes cotidianos,

llenos de silencios en flor.

Las viejas ruinas de los cines

rumian su polvo arqueológico en un lunes eterno,

presas en las miradas cruzadas de desconocidos.

La tierra me espera, me recoge en su mano,

me agita en los barrios obreros que negaron su nombre,

me esconde entre la maleza de trenes que nunca partieron.

Corro dentro de mi pero todo está cerca,

las ausencias, las calles heridas por la crisis,

los inevitables monstruos que amo.